Este Domingo de Mayo…Madre

Esto es fácil con un lápiz

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A Flora

Sometidas las madres a sus hijos, a sus inteligentes, enfermos, torpes, desvalidos, psicóticos, soldados de guerra o religiosos; a sus que únicamente son padres o extravagantes locos.

Si solo somos hijos, las madres encenderán la letanía de su nostalgia para ocultarnos bajo la mesa.

© 2008 by Chinasklauzz

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Este Domingo de Mayo…Madre

Muerte abierta

Para mamá, aunque nunca me lee

Mi madre diseño esta unidad con rígidos bloques de ternura para protegerme de la irremediable tormenta. Lamento sin embargo que debido a un descuido la puerta se haya abierto y yo ya no tenga intenciones de cerrarla.

© 2008 by Chinasklauzz

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Existencia

Fragmentos

(de algo que convertiré en libro)

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Chopin : Nocturne para Violin Y Piano (excelente)

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…A mis 30 malditos años he dejado de fumar, no soy un rey, no soy un poeta, no soy un loco, tal vez solo me este abandonando a mi mismo y las situaciones ya no luzcan como antes. Mi niñez a muerto y todo se hace monótono, anodino, maquinal, y no sé hasta que punto llegaré; a veces medito sobre el asunto mientras miro a la calle desierta y oscura a través de la ventana, y se me retuerce el estomago, ya no me lo estoy tomando en serio y a veces siento que camino de espaldas, sin ninguna pretensión, sin ningún objetivo claro…

…algún día todo esto se acabará, quizá me enferme, pierda el sentido de las cosas, olvide mi presencia en este cuerpo, quizás vuelva a aprenderlo todo de nuevo y no habría más poesía, ni hojas en blanco, solo pretextos para habitar el mundo, eso si seria muy cuerdo. Mientras tanto este mimado animal que vive aquí dentro requiere su alimento, me hace su esclavo y viene a perturbarlo todo…poesía…

…poesía, puedes hacerlo bien o puedes hacerlo de verdad mal y nadie confiará en tu talento, que no te importe el tema, nadie es mejor que nadie en el mundo, todos peleamos por lo corriente y vulgar. La poesía se complementa y te libera, puedes evitar un suicido o precipitarlo, así es, la idea es que todo fluya en buena forma, pero ten cuidado: un poeta no existe si su nombre trasciende a su obra…

…siempre habrá poesía, aunque no haya poetas, como locos aunque no haya psiquiatras; aunque estos están por todos lados; hablo de estos psiquiatras, abogados, eruditos con salario, estos apestan, siempre están por ahí manchando el mundo con sus conceptos frívolos y baratos sobre la existencia, profesionales competitivos e insoportables nunca dicen nada que de verdad importe…

…Todos sabemos lo que en verdad queremos y tratamos de mentirnos, en fin, la música siempre es la misma, el arte en esencia se esta agotando, aceptaría el suicidio, pero también esto se esta convirtiendo en parte de un todo. Buscaré otra salida. Hazlo también tu Poeta, hazlo tú y que tengas mejor suerte…

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© 2008 by Chinasklauzz

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Poema de Mierda XII

Oculto

Greensleeves: Piano

Soy de la raza que cantaba
en el suplicio
Rimbaud

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Y si ves mi risa o despreocupado en la cama

mordiendo una manzana, entregado a los absurdos ritos humanos,

si esta lucha feroz de muchos principios me disfraza,

y descubro un comienzo, solo es una forma de aceptar que aún respiro,

y abstenerme torpemente a esa poesía que yo más temo.

© 2008 by Chinasklauzz

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Un Cuento de Mierda I

Héroe de la locura

Es tan fácil ser poeta

y tan difícil ser hombre.

(Bukowsky)

Me dejare de adornos: hoy no fue un buen día, salí por una botella de ron con la urgencia de emborracharme en serio, aun era temprano, y a esa hora la calle se llena de optimistas que se saludan y terminan siendo amigos. Parecemos tan frágiles a veces. Personas de vidrio con esperanzas de acero, amigos de la infancia con pasatiempos.

Seré sincero: una prostituta gorda y vanidosa me clavó los ojos. Consuelo en forma de mujer y el sol que proyectaba su pasión a través de un charco de lluvia.

Elijo estos momentos para saber que aun respiro, uuuffff.

A mi edad los consuelos se convierten en prioridades, las prioridades en el carbón que enciende este artefacto que todos llaman vida.

¿Compláceme si?- se escucha en la boca de vinagre de este vagabundo a tiempo completo.

Dulce la Beatriz gobernante de mis criterios, acepta toda esta compleja maquinaria con anteojos que ya no fuma como antes, es cierto, así soy feliz.

Todo a su tiempo: yo arrancándome gotitas de experiencia la mañana de un lunes. Ciérrame la boca para no besarte con afecto, tápame los ojos para no asfixiarte con mis sentimientos, es decir, ámame sin insinuaciones.

Mientras en la radio se escucha que el destino ya vendió todos sus boletos. Ambos perdimos nena. Ambos perdimos.

Lo que describo a continuación esta sucio y apesta: la almohada, la cama, el agua, las paredes, la ventana, una cruz de madera, los cuerpos que ya no se hablan.

Razonemos un poco: Aun no estoy ebrio, ¿a donde iré al caer la tarde?

Mientras, los ojos de una paloma brillan contra la luz del firmamento ­»Pórtate bien soldado de la vida, pórtate bien»- Parece murmurarme.

¿Y el amor donde esta? – se escucha un día cualquiera en las mañanas del mundo.

FIN

© 2008 by Chinasklauzz