Un Cuento de Mierda II

Residencia de Locos

Marilyn Manson: Sweet Dreams

-Me has dejado poca vida – se quejaba el dios ignorado.

–Te aconsejo que te inclines al hablarme, aún no mereces toda la extensión de mis ojos – dijo el rey.

La inmortal luna había conquistado el horizonte y se podía ver como las sombras tristes prendían sus miradas como ingenuos pétalos. Nada de esto sería extraño, pues el dios ignorado, llevaba siglos ignorado y siglos lamentándose esa suerte.

-¿Te vas a comer eso? – pregunto el rey.

-¡Claro que No! seria pecado – gimió el dios.

-Que blasfemia, yo digo lo que es pecado y lo que es delirio. – replicó inquisidor el rey.

-Es alguien que adoro mi señor– de los ojos del dios ignorado nacían unas gotas de lluvia.

-¿Y eso qué?, yo acabo de comerme las vértebras de mi amada y puesto aquello, también estoy satisfecho por las manos de un genial pianista.

El rey se inclino hacia delante buscando su cenicero, sus bellos labios configuraban un aura sensual y tierno a su vez. El viento helado recogía los humores y los silencios, y le daba a la noche un difunto nombre.

-Se dará cuenta majestad que este cadáver me trae viejos recuerdos- dijo el dios ignorado.

-Te aconsejo el sufrimiento, y luego el olvido.

-Es de mi hija, la cautiva que en una noche mágica se rehusó a volar como yo le hube enseñado ¡ten piedad de mi, dolor ajeno!, ¡qué poca vida me has dejado!

El rey escupió al suelo arrojando su último cigarro (brasas de humo salían de sus distintos orificios). Luego se puso de pie y se acerco al dios ignorado que lloraba amargamente abrazando a su hija muerta.

Se sospecha que hubo un silencio que detuvo el tiempo…

-…

– Yo te indulto criatura de dios y para…– decía por fin el rey acariciando la nuca de su amante, de su dama disfrazada de metáforas, de su dios ignorado.

– ¡No blasfemes! Yo mismo soy mi creación – replicó el dios ignorado. Hubo otro silencio que danzó en la nada…

-…

…y para que no exista frustraciones -continuo el rey- dejaré que tú mismo oh enviado, te claves a tu cruz y mueras sin sangre o asfixiado o lo que la dicha propia imponga; y es mi voluntad que al día tres de tu muerte, tu alma en oscura armonía retome su cuerpo y que esas pupilas azules se enjuaguen en gloria dado que me jurarás eterna lealtad ante toda indignidad porque yo seré la luz de tu luz.

Luego, todo ardía en llamas y el dios ignorado sacudió sus alas y dejando a su hija, huyó por el horizonte. Esa noche los lobos ya no saldrían a cazar.

FIN

© 2008 by Chinasklauzz

Un Cuento de Mierda I

Héroe de la locura

Es tan fácil ser poeta

y tan difícil ser hombre.

(Bukowsky)

Me dejare de adornos: hoy no fue un buen día, salí por una botella de ron con la urgencia de emborracharme en serio, aun era temprano, y a esa hora la calle se llena de optimistas que se saludan y terminan siendo amigos. Parecemos tan frágiles a veces. Personas de vidrio con esperanzas de acero, amigos de la infancia con pasatiempos.

Seré sincero: una prostituta gorda y vanidosa me clavó los ojos. Consuelo en forma de mujer y el sol que proyectaba su pasión a través de un charco de lluvia.

Elijo estos momentos para saber que aun respiro, uuuffff.

A mi edad los consuelos se convierten en prioridades, las prioridades en el carbón que enciende este artefacto que todos llaman vida.

¿Compláceme si?- se escucha en la boca de vinagre de este vagabundo a tiempo completo.

Dulce la Beatriz gobernante de mis criterios, acepta toda esta compleja maquinaria con anteojos que ya no fuma como antes, es cierto, así soy feliz.

Todo a su tiempo: yo arrancándome gotitas de experiencia la mañana de un lunes. Ciérrame la boca para no besarte con afecto, tápame los ojos para no asfixiarte con mis sentimientos, es decir, ámame sin insinuaciones.

Mientras en la radio se escucha que el destino ya vendió todos sus boletos. Ambos perdimos nena. Ambos perdimos.

Lo que describo a continuación esta sucio y apesta: la almohada, la cama, el agua, las paredes, la ventana, una cruz de madera, los cuerpos que ya no se hablan.

Razonemos un poco: Aun no estoy ebrio, ¿a donde iré al caer la tarde?

Mientras, los ojos de una paloma brillan contra la luz del firmamento ­»Pórtate bien soldado de la vida, pórtate bien»- Parece murmurarme.

¿Y el amor donde esta? – se escucha un día cualquiera en las mañanas del mundo.

FIN

© 2008 by Chinasklauzz