Intermitencias de la Vida (Fragmentos de un Libro)
El Maestro de la Escuela
DAVID ALMA: FLY ME TO THE MOON
Este hijo de puta no tenía consideración, ni siquiera tenia ganas de enseñar, tan solo cogía la tiza y empezaba a escribir los títulos del tema en la pizarra. Yo lo odiaba desde mi rincón, pero no era un odio oscuro, no era un odio llevado a la venganza, era un odio transparente, claro como el agua, un odio de niño asustado, un tierno y frio odio. Así es, sentado en mi solitario rincón podía observar sus gestos, sus malas intenciones, sus deseos de joderme el día con alguna cuestión para el que no podía estar preparado. Bueno jamás estuve preparado, podía saber muchas cosas de las materias que exponía, pero nunca estaba preparado para mis miedos. Comprenderán, el media 1.80 cm y yo tan solo llegaba a duras penas al metro de altura y no tenia defensa, y no tenia donde huir y no tenia disculpas. La razón siempre era la misma: Era un jodido ignorante porque el quiso así llamarme. Entendí el mensaje desde la primera vez que me golpeo. Y me golpeaba siempre, aunque los golpes se convertían en caricias macabras cuando estaba al frente de treinta niños de mi edad mirando ese espectáculo. El tenía el permiso, el poder, era el dueño de ese mundo pequeño encerrado en un salón de clases.
Y no tenía ganas de enseñar, es decir fuera de su círculo predilecto (4 alumnos) los demás era niebla, lo demás olía mal y no tenia futuro. Lo demás era basura que había que destruirse. Y quiso hacerlo muchas veces conmigo, quiso bailar sobre mi vergüenza, quiso burlarse de mi tristeza, quiso jugar con mi sufrimiento. En parte lo lograba, en parte podía romper mi corazón de cristal, en parte dejaba que lo hiciera, en parte dejaba que lo hiciera para que por fin me dejara en paz.
Cuando entre las montañas tímidamente el sol apagaba sus luces, el timbre de salida retumbaba los muros del salón. Era Hora de alejarse de ahí y yo salía del colegio corriendo rumbo a casa, esperando no volver nunca jamás. Y me lo repetía cada tarde con mi vocecita…aunque siempre regresaba. Siempre regresaba carajo.
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© 2008 by Chinasklauzz
La Vida No Es Tan Bella
Pero Siempre Hay un Inicio…
¿ Que Edad Tendria Aquí ?
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Si hay algo que jamás borramos del alma son los recuerdos de la infancia, estos se quedan estampados para siempre como mariposas negras detrás de la ventana esperando el momento de darse a conocer, de alimentarse de nosotros, de bailarnos en la sombra de la existencia, de esa puta existencia.
Es por eso que no somos felices del todo, es por eso quizas que nos inventamos ocupaciones diversas, para no tener que pensar en ese antiguo dolor, en esencia tenemos que mentirnos vilmente y nos aferramos a esa bella falsedad como si de ella dependiera toda nuestra existencia, nuestra puta existencia.
Luego buscamos a gente que se ocupe de nosotros, que nos haga la tarea, que nos limpie el alma, que nos cicatrice y nos haga servibles, y nos convertimos en parte de ese sistema de vidas falsas y nos saludamos en la calle y hacemos colas en los bancos y andamos detrás del otro sexo y nos vamos a la cama satisfechos de nuestros logros, de nuestros hijos, de lo que irremediablemente somos.
La vida no están bella como nos la pintan y no es que me este volviendo loco, solo creo que debe haber algo mas allá de lo que sabemos, es decir mas allá de lo evidente, mas allá incluso de nuestras cotidianas tareas que de verdad dignifique nuestra existencia, toda nuestra muy puta existencia.
Haber analicemos un poco: nace, crece, vive, se reproduce, jode el planeta y muere. Fin del tema. Existe algún propósito en todo eso?, teatro de la vida acaso?, para quien actuamos?, quien nos mueve los hilos desde el otro lado del espejo?
Pese a todo ello, el arte existe más allá de lo que somos, definitivamente más allá de lo corriente de nuestras ideas. Porque el verdadero arte abarca mucho más que la espontaneidad de nuestras vidas, porque una vida no alcanza para darle siquiera forma o sentido.
Eso es lo que yo busco, eso es lo que quiero para mi, empezar de nuevo, a partir de ahora, así como todos ellos, romper el sentido del destino, joderle a la vida de la misma forma que ella quiso joderme y sonreírle a la muerte de la misma forma como se burla de mi. Jodida Muerte.
Empezar estrictamente de cero e inventarme una vida verdadera, contra todos los putos recuerdos, una extraordinaria, una maravillosa vida que se parezca o mejore a la tuya. Me debo ese regalo desde hace 31 años y ya es momento de pasar por caja, ya es momento de mandarle a la mierda a mis fantasmas Y hacer arte con mi vida. Todo será diferente.
Que tengas suerte mañana.
© 2008 by Chinasklauzz
Poema de Mierda XIX
Infancia
Aquí no hay luz, ni nada que alumbrar,
Solo despojos de llantos migratorios
en profundos temores,
un período que anhela escapar.
Aquí no hay luz, ni nada que alumbrar,
Solo cenizas de pureza marchita,
un perdón infinito,
una mascota enferma,
un llanto que jamás se va.
Y entre tanta mariposas sin sombra:
Aquí no hay luz, ni nada que alumbrar.
© 2008 by Chinasklauzz
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Poemas de Locura IV
Lorena (Meth)
El Piano: Michael Nyman
- ¿Porqué no vienes a mí?…
- Porque aún no estoy muerto.
- Y entonces qué haces bajo esa luna…
- Nada, tan solo la contemplo.
- Vamos músico deja de mentirte, ¿acaso crees que de verdad le importas?…
- No soy músico y no busco su interés, solo su deseo.
- Entonces… ¿Porqué no vienes a mi?…
-Ya dije Lorena, no estoy muerto.
- ¿Lorena?… ¿Quién es Lorena?…
- Lo dije solo por darte un título.
- Ven, sabes que te amo y que gimo por las noches cuando no te siento a mi lado, encadenate a mi, te amo por el aroma de un ángel enfermo, por las velas disueltas, por mis antiguas pesadillas, por la tristeza púrpura, por todas mis falacias juntas, señor mío te amo en un pacto secreto, te plasmo en mis encantos y faltas tú, solo tú…
- Yo lo sé, lo sé pero aún tengo miedo… Solo eso, aún tengo miedo.
Y Cuando el silencio armaba sus ecos de sirenas, algo por fin habia concluido.
© 2008 by Chinasklauzz
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Poema de Mierda XVII
La que no me espera a pronunciado mi nombre con delicia
Noriko Ogawa : Grieg Concierto piano Op.16 2º mov
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Sobre los hombros de la luna,
recita mi nombre teñido en grises nubes,
Y sus ojos resaltan un coro de antiguas promesas.
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© 2008 by Chinasklauz
