GRACIAS POR TODO WORDPRESS

He encontrado, aquí, esta ¡¡sorprendente historia!! sobre un violinista… Al leerla, nos enseña, entre otras muchas cosas, que no sólo necesitamos sentirnos valiosos para seducir, sino mostrarnos de una manera adecuada.

MULADAR NEWS LOS ESPERA.

CHINASKLAUZZ

POST RE-ACTUALIZADO

Me inquieta la idea de expresarle mis emociones, escribo mis últimas lineas para agradecer a wordpress; realmente su apoyo para que Muladar se hospede aquí me ha servido para conocer a mucha gente y para entender mi mundo interior visto desde otros ángulos.

Por este espació tiene la huella de mucha gente interesante, gente comprometida con su arte, gente que entiende a la poesía como la verdadera expresión del alma, lejos de la vanidad, lejos de toda consistencia superficial, porque las palabras pueden herirnos, porque las palabras pueden resusitar muertos.

Un buen día desperté y me lancé a este nuevo proyecto: Muladar:Artes y Letras que hoy con mucho agrado se los quiero presentar.

La nostálgia me invade y sé que regresaré por aquí de vez en cuando, sé que no me iré del todo. Pero me voy para dar paso a www.muladarnews.com mi nuevo y apreciado proyecto.

Agradezco a todos los que pasaron por aquí y agradezco a todos los que me visiarán en mi nueva casa, agradezco a Mercedes, agradezco a Datademia.com que siendo una unidad de proyectos web que yo dirijó, no deja de tener los méritos necesarios, porque me dió su tiempo.

GRACIAS POR SU COMPRESION.

GRACIAS POR SU VISITA.

GRACIAS WORDPRESS.

GRACIAS

© 2008 by Chinasklauzz

Lamento enormemente que la transición de este Blog este demorando más de la cuenta, en realidad intereses urgentes me han relegado al puesto de lector. El final de una historia me esta causando serios problemas, me conflictuo también con los poemas nuevos que tengo y estoy negociando con el dueño de muladar.com (un mexicano con pinta de dominicano que usa el espacio como letrina pública de poca importancia).

Puedo entender el alejamiento de muchos de los que en su momento pasaron por aquí, en realidad soy más escritor que blogger y es mi naturaleza alejarme de todo contacto humano. (literalmente)

Si la sangre de mis muertos no secan mi esperanza, a principios de diciembre empezaré el proyecto del post anterior.

Gracias a todos los que pasan por aquí, por el simple hecho de mantenerlo con vida. Hoy pasé por aquí.

Chinasklauzz

Me siento alejado de todo contacto cibernético, nada me intriga más que el deseo irrefrenable de sentirme solo, dejo que las culpas y los miedos hagan su trabajo. Volveré

Chinasklauzz

¿Las Más Horrendas?

Embarcado en otros temas me habia olvidado que mi grupo de Metal favorito o “death metal” o “Nu Metal” como dicen los entendidos habían cambiado de Máscaras y hasta incluso habían lanzado un nuevo disco All Hope Is Gone (Sin Esperanza).

Que dirán los “Maggots” de mi tardía reacción, pero bueno a mi edad hay que aprovechar todo tipo de corrientes musicales y a veces falta tiempo para regresar a mis antiguos gustos.

Volviendo al tema de las máscaras diré que la de Corey Taylor me desconcertó pues uno esta acostumbrado a verlo agitando las serpientes tóxicas de su cabeza y transmitiendo intensidad, pero ahora sin su cabello y sin su habitual y deformada máscara parece  un gusano asustado, una imagen inocua y fría dejenme decirlo. Pero en fin es mi punto de vista.

Su disco no me decepcionó, su video “Pshicosocial” muestra la madurez y la complejidad a la que han llegado después de tanto camino recorrido.  El ruido militar y el tremendisimo estilo agresivo de siempre querer asustar se impone tambien en este lanzamiento.

En hora buena para la música. Pense que este grupo desaparecía.

“Somos lo que somos, solo gastamos, arruinamos, y destruimos todo. Somos nuestro peor enemigo, somos el fin del mundo y al parecer a nadie le importa. (Hablando de la gente)” – Shawn Crahan.

Chinasklauzz

El Maestro de la Escuela

DAVID ALMA: FLY ME TO THE MOON

Este hijo de puta no tenía consideración, ni siquiera tenia ganas de enseñar, tan solo cogía la tiza y empezaba a escribir los títulos del tema en la pizarra. Yo lo odiaba desde mi rincón, pero no era un odio oscuro, no era un odio llevado a la venganza, era un odio transparente, claro como el agua, un odio de niño asustado, un tierno y frio odio. Así es, sentado en mi solitario rincón podía observar sus gestos, sus malas intenciones, sus deseos de joderme el día con alguna cuestión para el que no podía estar preparado. Bueno jamás estuve preparado, podía saber muchas cosas de las materias que exponía, pero nunca estaba preparado para mis miedos. Comprenderán, el media 1.80 cm y yo tan solo llegaba a duras penas al metro de altura y no tenia defensa, y no tenia donde huir y no tenia disculpas. La razón siempre era la misma: Era un jodido ignorante porque el quiso así llamarme. Entendí el mensaje desde la primera vez que me golpeo. Y me golpeaba siempre, aunque los golpes se convertían en caricias macabras cuando estaba al frente de treinta niños de mi edad mirando ese espectáculo. El tenía el permiso, el poder, era el dueño de ese mundo pequeño encerrado en un salón de clases.

Y no tenía ganas de enseñar, es decir fuera de su círculo predilecto (4 alumnos) los demás era niebla, lo demás olía mal y no tenia futuro. Lo demás era basura que había que destruirse. Y quiso hacerlo muchas veces conmigo, quiso bailar sobre mi vergüenza, quiso burlarse de mi tristeza, quiso jugar con mi sufrimiento. En parte lo lograba, en parte podía romper mi corazón de cristal, en parte dejaba que lo hiciera, en parte dejaba que lo hiciera para que por fin me dejara en paz.

Cuando entre las montañas tímidamente el sol apagaba sus luces, el timbre de salida retumbaba los muros del salón. Era Hora de alejarse de ahí y yo salía del colegio corriendo rumbo a casa, esperando no volver nunca jamás. Y me lo repetía cada tarde con mi vocecita…aunque siempre regresaba. Siempre regresaba carajo.

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© 2008 by Chinasklauzz

Actualidad ¿política?

LA CAMPAÑA SIGUE ADELANTE

Ley de Transparencia y Acceso a la Información Pública Nro. 27806

Hoy se vencía el plazo de 7 días que  tenía una congresista “adoptada” por este blog para enviarme copia de la rendición de cuentas de sus gastos operativos, o quizás una muy cortés carta de que no podría hacerlo. Lamento decirles a los que frecuentan mi blog que fui decepcionado. Decepcionado porque yo voté por ella, decepcionado porque no fuí atendido y porque a pesar de su comercial en la TV sobre los preservativos y su buen uso, me caía bien. Incluso le envié unas cartas muy simpáticas y educadas con la sola idea de poder cumplir con el objetivo trazado. ULTIMO MINUTO: Al cierre de este post. también recibi mi carta de respuesta. Lo cuál como verán no nos dejará muy tranquilos que digamos.

Debo apuntar para que la gente del exterior entienda que esta campaña se inició cuando los ciudadanos nos enteramos por los medios de comunicación que el desconocido “congresista” José Anaya había adulterado boletas de consumo (comió 100 pollos en un día) y pidió el reembolso de S/.4, 574 por la compra de pasajes (ida y vuelta) a Italia aunque el viaje era  financiado por la Liga Parlamentaria de la Amistad Perú Parlamento Europeo. Por otra parte la otrora “congresista” Margarita Sucari fue acusada de recortar  el sueldo de sus empleados para contratar a terceros, es decir apropiarse del sueldo de la gente que contrataba. Debo informar que estos hechos ya no sorprenden. 16 congresistas hasta la fecha están implicados en actos indebidos y de corrupción.

Mención aparte se merece aquel “congresista” Miro Ruiz que en un acto de crueldad  insana mató a balazos a un perrito raza schnauzer de 45 cms por meterse en su propiedad.

Por otra parte el sueldo aproximado de un “congresista” en el Perú es de 15.600 soles, (5.000 dolares) el sueldo aproximado de un profesor de escuela es de 1000 soles.

Volviendo al tema principal con fecha 25-Set. estos señores sintiéndose amenazados cambian sus propias reglas y acuerdan por mayoria de votos solo sustentar el 30% de sus gastos operativos, se dice también que la medida habría tenido el propósito de evitar que la auditoría que  efectúa la Contraloría en el Congreso detecte nuevos casos de corrupción.

En un debate televisivo, la “congresista” Lourdes Alcorta (UN) concluye: “Nosotros respaldamos al presidente del congreso y hacemos cuerpo cerrado y ni muertos damos ese documento”. Todos los demás hacen causa común.

Entonces en el feo menú tenemos: corrupción, demencia animal, empleadas fantasmas, nepotismo, sueldos exagerados, falsificación, borracheras escandalosas (gracias al auspicio del Actual Presidente del Congreso) , tráfico de influencia, pérdida de tiempo, estupidez mental y un infinito etc. con sus bien ganados 80% de desaprobación en recientes encuestas. Asi es señores eso es parte de nuestro “CONGRESO DE LA REPUBLICA DEL PERU”

Se habrán dado cuenta que no podemos quedarnos tranquilos.

No existe ningún afán de figuretismo, no queremos que se nos tome en cuenta después de esto, me interesa poco la política, simplemente somos ciudadanos y cuando todo esto termine volveremos a nuestros tareas diarias. Pero tenemos que terminarlo.

Tampoco estamos solos (intelectuales, humoristas, estudiantes, abogados, periodistas, se unieron a la campaña).  Y aún así lo estemos, nosotros seguiremos adelante. Así tenga que marchar solo, lo haré. Que esta gente ya no le robe al país. Que esta gente no engorde su billetera con dinero ajeno. Que esta gente trabaje y no se burle de los que confiaron en ellos.

El segundo paso es: modelo de apelación, para los ciudadanos a los que rechazaron su solicitud de acceso a gastos operativos de parlamentarios.

Gracias a “El Blog del Paki” y Fernando Obregón Ross se ha creado un grupo en en Facebook, con mas de 700 miembros hasta ahora.

Asi que para los que pensaban que nos cansariamos rápido, pues gorditos se equivocaron.

Muchos ya nos metimos al pleito y bailaremos ese huayno.

Se darán cuenta la importancia que llega a tener los blog’s en mi país actualmente que hasta los medios de comunicacion (llámese Tv, emisoras radiales, diarios) se interesaron del tema:

Diario El Comercio,  Diario Peru.21, Peru.com, Beatriz Bosa, Beatriz Merino, Radio Programas, IdeeleRadio, El Diario el Trome, google, con y sin blogs una respuesta jocosa aqui insanojuicio etc, etc. Eso es para que algunos gorditos borrachines no digan que no pasa nada con la campaña, es  por ustedes también que esto  agarrará fuerza. Especialmente para ese que dice que ha escrito muchos libros y sabe demasiado del tema. Con todo respeto quedate por allá compadre que no te conosco ni en pelea de moscas ¿Tu sabes quien es no?

Si deseas poner el hombro no necesitas tener un blog, no necesitas saber mucho del ciberespacio. Interesate en el tema y las solicitudes son fáciles de hacer.  Todo apoyo es importante.

Señores, esta empresa se puede llevar cuando un grupo de blog’s se interesa, toma fuerza y los demás se juntan y si bien quizá no lograremos grandes  objetivos, al menos la gente que maneja el país queda advertida, que los estamos vigilando de cerca. Portense bonito o largense de una vez.

Esto es para ustedes que visitan este humilde rincón gente de México, Argentina, Ecuador amigos de Chile, es necesario supervisar las tareas de nuestros gobernantes, es casi un deber para nosotros. Las campañas nacen de una simple idea y se dá forma con el tiempo.

Chinasklauzz

Sombras

My Guitar: Mystyk Soul

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Sombras besando el muro.

sombras tejiendo su amor contra el muro.

sombras sin mascaras en los ojos.

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Sombras turbias gotas de miel resbalando por mi copa,

sombras mitades de un acto terminando la historia,

sombras de burbujas de fuego elevándose a lo perpetuo.

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Sombras ausentes rompiendo mi ilusión,

sombras cosidas a otras sombras,

sombras asesinas detrás de todas las sombras.

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Sombras lamiéndote el alma.

Sombras finales a la espera de tu silencio.

No temas, nunca le temas.

© 2008 by Chinasklauzz

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Ausentarme de Lima y hacer gala de un muy reparador descanzo me hace más civilizado, lejos de cualquier asusto laboral,  estuve en todas todas: dormir, reír, jugar, sacudirme contra el sol, bailar, música, ceviche. La gente del norte es cordial dentro de sus posibilidades, Chiclayo siempre será una opción interesante para alejarse de esa caótica urbe que se ha convertido Lima.

Estoy entusiasmado. Lambayeque se me hace siempre íntima, por aquí me he paseado rodeado de gente de pueblo, mototaxis y jóvenes domingeros que se enamoran por las noches. La Iglesia, su plazuela colorida y romántica, su sabrosa comida, el aroma a pasto seco, las niñas bonitas, en fin, nada que ver con mi otrora aburrida vida en la Capital.

Estoy en una cabina pública (una moneda de a sol la hora), y me entero de lo que sucede en mi país por los blogs que frecuento, se avanza bastante en mi ausencia, la vida  se ha convertido en una lucha descarada, una carrera de caballos, todos quieren ganar llegar a la meta y ganar. Hay cosas que yo no me las tomo en serio, pero sospecho que de esos hay pocos.

Bueno se acabaron mis vacaciones, la cosa será muy dificil a mi regreso y quizás no este del todo preparado,   pero sabemos que todo lo bello siempre tiene su capítulo final.

Me despido de este maravilloso sueño con un pronto regreso. “Regresaré pronto para contarte una a una las estrellas”. Empezaremos nuevamente.

Pd 1. :  Siento haber dejado de lado el post “Adopta a un Congresista”, pero mis vacaciones son más importantes que un puñado de congresistas (incluido asesores) juntos.

Pd 2. Perdón por el atraso, pero mi carta al Sr. Víctor Guerrero De Los Ríos la envie el 20-Set. ¿Alguien me presta un escaner para colocar las pruebas?.

No Me falle Sra Ley.

Chinasklauzz

Actualidad…¿Política?

Entenderán que este Blog –salvo casos extremos- es netamente  contracultural, pero no quería dejar pasar una iniciativa que me pareció muy interesante y positiva; se trata de la campaña “Adopta a un congresista ” emprendida por “El Blog de Paki”, y este muy humilde rincón está a favor de la transparencia de los que dirigen las riendas de nuestro país y de los que dictan sus leyes, es por eso y para aportar mi balde de agua en este mar intenso me hago presente, me integro e identifico plenamente con la idea de solicitar  la rendición de cuentas de gastos operativos (llámese dinero usado por el congresista para el pago de viajes, personal,  publicaciones y un largo etc.), claro me hubiera encantado adoptar a ex dirigentes como Luis Alberto Sánchez o José Luis Bustamante y Rivero, pero bueno esos tiempos jamás volverán, y así que nos ponemos serios y aceptando mi actual ubicación geográfica adopto a la Congresista Rosario Sasieta autodenominada “la señora ley” y que quede constancia que no existe ningún interés subalterno y espero no ser decepcionado y atendido debidamente como ciudadano consiente que pretendo ser, de acuerdo a la Ley de Acceso a la Información Pública que hago uso.

Estaré informado debidamente sobre el proceso que tomo mi carta y espero de verdad ser atendido.

Para adoptar tu congresista visita aqui.

Pd: debo mencionar que yo no estoy en la lista negra del REDAM ya que aún no tengo ningún hijo (bueno eso creo).

La Gente entusiasta que forma parte de esta iniciativa según el muy conocido blog “Utero de marita” es como sigue:

- Blog de Cayo: Luciana León
- El Fondo del Vaso: Lucianita
- Cooperativismo Digital: José Urquizo
- Pepitas.com.pe: Karina Beteta
- CesarZ: Álvaro Gutiérrez
- No sabe / no opina: Torres Caro
- RealPolitik: Aurelio Pastor
- Pospost: Javier Velásquez Quesquén
- MenosCanas: Luis Galarreta
- Desde el tercer piso: Luis Giampietri
- Jomra: Jorge del Castillo
- Apuntes: Carlos Raffo
- Henry Spencer: Lucianita también (wina)
- Ernesto Cárdenas: José Vega
- Playas de Barranco: Elizabeth León
- Claudia Cisneros: Mauricio Mulder
- Útero de Marita: Víctor Isla
- Mónica Cépeda: Fabiola Salazar
- País de Lemmings Lourdes Mendoza del Solar.
- Carlín (a) “arquitecto Carlos Tovar”: Meche Cabanillas
- Invazor C: José Mallqui
- Katherine Subirana: Hilaria Supa y Nancy Obregón
- Ciudadano del Lago: los congresistas de Puno
- Gato del Hortelano: Aníbal Huertas
- Quiero hablar: Miró Ruiz
- Chiclayo actual: Javier Velásquez
- Los comechados Martha Moyano
- Gua 3.0: los congresistas de Piura
- Heduardo con  Meche Aráoz

Al mismo tiempo invito a la gente que visita mi blog en otros países del mundo a imitar este tipo de iniciativas para fiscalizar y/o controlar la buena gestión de sus propios gobernantes y asi pasar  de la simple protesta  callejera a una acción mas directa y concreta.

Bueno, más soñador no puedo ser…zzz

Atte.

Post Actualizado

Chinasklauzz

Pero Siempre Hay un Inicio…

¿ Que Edad Tendria Aquí ?

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Si hay algo que jamás borramos del alma son los recuerdos de la infancia, estos se quedan estampados para siempre como mariposas negras detrás de la ventana esperando el momento de darse a conocer, de alimentarse de nosotros, de bailarnos en la sombra de la existencia, de esa puta existencia.

Es por eso que no somos felices del todo, es por eso quizas que nos inventamos ocupaciones diversas, para no tener que pensar en ese antiguo dolor, en esencia tenemos que mentirnos vilmente y nos aferramos a esa bella falsedad como si de ella dependiera toda nuestra existencia, nuestra puta existencia.

Luego buscamos a gente que se ocupe de nosotros, que nos haga la tarea, que nos limpie el alma, que nos cicatrice y nos haga servibles, y nos convertimos en parte de ese sistema de vidas falsas y nos saludamos en la calle y hacemos colas en los bancos y andamos detrás del otro sexo y nos vamos a la cama satisfechos de nuestros logros, de nuestros hijos, de lo que irremediablemente somos.

La vida no están bella como nos la pintan y no es que me este volviendo loco, solo creo que debe haber algo mas allá de lo que sabemos, es decir mas allá de lo evidente, mas allá incluso de nuestras cotidianas tareas que de verdad dignifique nuestra existencia, toda nuestra muy puta existencia.

Haber analicemos un poco: nace, crece, vive, se reproduce, jode el planeta y muere. Fin del tema. Existe algún propósito en todo eso?, teatro de la vida acaso?, para quien actuamos?, quien nos mueve los hilos desde el otro lado del espejo?

Pese a todo ello, el arte existe más allá de lo que somos, definitivamente más allá de lo corriente de nuestras ideas. Porque el verdadero arte abarca mucho más que la espontaneidad de nuestras vidas, porque una vida no alcanza para darle siquiera forma o sentido.

Eso es lo que yo busco, eso es lo que quiero para mi, empezar de nuevo, a partir de ahora, así como todos ellos, romper el sentido del destino, joderle a la vida de la misma forma que ella quiso joderme y sonreírle a la muerte de la misma forma como se burla de mi. Jodida Muerte.

Empezar estrictamente de cero e inventarme una vida verdadera, contra todos los putos recuerdos, una extraordinaria, una maravillosa vida que se parezca o mejore a la tuya. Me debo ese regalo desde hace 31 años y ya es momento de pasar por caja, ya es momento de mandarle a la mierda a mis fantasmas Y hacer arte con mi vida. Todo será diferente.

Que tengas suerte mañana.

© 2008 by Chinasklauzz

¿Porqué Se Suicidan los Poetas?

Glommy Sunday :  Canción Suicida : Rezső Seress

Domingo Triste
El domingo es triste, mis horas son de insomnio
Amado, las sombras con las que vivo son infinitas
Pequeñas flores blancas nunca te despertarán
Allá donde el coche fúnebre de la tristeza te ha llevado
Los ángeles no tienen intención de resucitarte
¿Se enfadarían si pienso en reunirme contigo?

Domingo triste
Mi corazón y yo hemos decidido que se acabe todo
Pronto habrá velas y oraciones tristes lo sé
Déjalos, que no haya lágrimas, déjalos que sepan que estoy contenta de ir
La muerte no es para soñar, en la muerte yo te acaricio
Con el último suspiro de mi alma te bendeciré

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Escrito por Juanjo Jambrina (www.arcadi.espasa.com)

Se cree que el primer poeta, Safo, se suicidó arrojándose al mar, pero no lo sabemos con seguridad. Muchos otros habrán cometido suicidio, pero no son conocidos o no dejaron obra publicada, o simplemente no hemos podido acceder a sus historias personales, por lo que no han sido incluidos en este estudio.

1. Thomas Chatterton se envenenó con arsénico en una buhardilla de Londres el 25-gosto-1770: Existir es no estar / pero que alguien te nombre…

2. Karoline Günderode se clava un cuchillo en el corazón y se lanza al Rhin el 26-julio-1806: Derrota a tu naufragio y olvida ya esta nave que ni pecio será con unos años.

3. Heinrich von Kleist se dispara un tiro en la boca después de disparar sobre su compañera Henriette el 21-nov-1811, junto al lago Wannsee: Sonríe mientras el arma apunta / tus últimas ideas en su pólvora…Y espérame un minuto antes de irte.

4. Charlotte Stieglitz (1834), joven sensible cultivadora de las bellas artes, se clavó un puñal en el pecho, el 18-dic, para no estorbar la creatividad de su esposo, el poeta melancólico Heinrich Stieglitz: Juntos padecimos una pena… Te irá mejor ahora… Nos volveremos a encontrar, más libres… Saluda a todos los que amé… Hasta siempre jamás, tu Charlotte.

5. Thomas Lowel Beddoes, después de haber perdido una pierna en un intento de suicidio previo, muere por ingestión de veneno el 26-enero-1849 en Basilea: Y si el tiempo final se demorase / Liba este amargo arsénico que te pongo en el vaso.

6. Gérard de Nerval aparece muerto en la nieve de París el 26-enero-1855: Ahorcarse con el sombrero puesto / es burlar a la muerte de dos formas… / lo mismo un día de estos / le hago un quiebro.

7. Antero de Quental muere de dos disparos. Su mano apretó el gatillo en Punta Delgada el 11-Septi-1891: ¿Cómo querrá la muerte mi alma / si está muerta?/ ¿No es el alma el botín?…/ ¡si yo no tengo!.

8. José Asunción Silva se dispara un tiro en el pecho sobre el que hizo dibujar un corazón a su médico el 14 -mayo-1896 en Bogotá: No soy buen tirador / usted me entiende.

9. Ángel Ganivet se lanza dos veces al río Duina; la primera lo sacan del agua. En Riga el 29-Nov-1898: No la horca, el arsénico ni el tiro / jamás la bala… nunca el aparejo / prefiero un trago amargo e infinito.

10. Wolf von Kalckreuth se dispara una bala en la sien junto a su cama. En Cannstadt, el 9-Oct-1906: A cambio de la herida de tu sien / recibe esta elegía / que me pondrá el laurel de tu epitafio.

11. Periclís Yanópulos monta un caballo a galope hacia el mar, y cuando ya no puede avanzar más se dispara un tiro con su revolver. En las cercanías de Eleusis el 10 de abril de 1910: Es Itaca / y no duele.

12. Peiu Yavórov ingiere veneno y se pega un tiro en la cabeza. En Sofía, el 16 de octubre de 1914: Ya no puedo arder más en esta llama / Nada puede volver /¿Qué hacer entonces?.

13. Georg Trakl se administra una dosis de cocaína que le produce la muerte. En Grdek, el 3 de noviembre de 1914: No he vivido, y lo sé…/ Tan sólo he muerto.

14. Mario de Sá Carneiro toma estricnina en París, el 26 de abril de 1916: Pero el cuerpo que posa, el que me mira / El que envejece al lado de mis cosas… / Ese tipo no es yo, no le conozco.

15. Arthur Cravan desaparece una noche en la Bahía de México, el año 1919: …Y un barco con el que hundirte / en la bahía de Méjico / mientras el mar se pierde en el mar.

16. Sergei Esenin se ahorca en el hotel Angleterre después de escribir unos versos con su sangre. En Leningrado, el 28 de diciembre de 1925: Otra vez el espejo… / ¿Para qué quiero conciencia?.

17. Paco López Merino se dispara un tiro en la sien en el retrete de un café de la ciudad de La Plata, el 22 de mayo de 1928: Esta hora es perfecta / para el último hálito.

18. kostas Kariotakis intenta ahogarse en el Mediterráneo, y, al no conseguirlo, se ducha y se arregla para dispararse un tiro en el corazón bajo un eucaliptus. En Prévesa el 21 de julio de 1928: ¿Cómo será la nada del abismo? / ¿Cómo será la muerte?.

19. Jacques Rigaut funda la “Agencia General del Suicidio”, y se dispara un tiro en el corazón, en París, el 5 de noviembre de 1929: La autodestrucción como acto de fe… / Como negocio, en fin, seguro y cierto./ Se admiten asociados… / O accionistas solventes sin escrúpulos.

20. Vladimir Maiakovski se dispara un tiro en Moscú el 14 de abril de 1930: Muero de libertad / mientras el mundo es un incendio.

21. Ramos Sucre muere tras cuarto días de agonía por haber ingerido barbitúricos el día que cumple cuarenta años. En Ginebra el 13 de junio de 1930: …y esta soledad única, indescifrable y nítida de segundos eternos / que reclama descanso, aunque sea final.

22. Florbela Espanca muere por una sobredosis de veronal en Matozinhos, el 8 de diciembre de 1930: Morir no es fácil, no / pero es lo más correcto.

23. Vachel Lindsay ingiere un desinfectante doméstico en Soringfield el 5 de diciembre de 1931: ¿No hay ni siquiera un veneno accesible que llevarme a la boca?.

24. Hart Crane se arroja al Atlántico desde la cubierta del buque Orizaba en el Golfo de Mexico, el 27 de abril de 1932: En la borda, el sabor a salitre / me llama a ser océano. / Valoro la distancia / y alzo el vuelo.

25. Sara Teas dale ingiere una sobredosis de barbitúricos y muere en Nueva York el 29 de enero de 1932: Mis piernas no responden, / y no he amado aún… / Tan sólo fuí palabras en un mundo de gestos.

26. Roussel es encontrado muerto en un hotel de Palermo el 14 de julio de 1933: Cerciórese sin miedo de que ya no respiro… / Y, luego, entréguele esta carta a mi albacea./ Le nombro mi heredero, como ve. / Y olvídeme después / igual que lo ha hecho el mundo.

27. René Crevel abre la espita del gas y se deja morir en París el 18 de junio de 1935: …y esta llave de gas que contiene la muerte / en sólo un giro…

28. Attila József se tira al tren en las cercanías de Balatonszárszó el 3 de diciembre de 1937: Y no lloréis por mi./ Sólo pago mi deuda.

29. Leopoldo Lugones quema sus libros y muere por ingestión de cicuta en la Isla del Tigre el 18 de febrero de 1938:  Purifícate en la llama naranja / y hazte ceniza en el rito de Stromboli. / ¡Que bien ardes!, amigo.

30. Alfonsina Storni se interna despacio en las aguas del Atlántico en Mar del Plata el 25 de octubre de 1938: …mirándome sin vista, / recordando desnuda / el hecho doloroso que nos muerde.

31. Antonia Pozzi ingiere una sobredosis de fármacos en su casa de Milán el 3 de diciembre de 1938: Una mujer en prosa soy ya… / Se acabó el rito.

32. Marina Tsvetaeva se ahorca en Elábuga el 31 de agosto de 1941: En el Este también la soledad lo es todo.

33. Cesare Pavese ingiere dieciséis envases de somnífero y muere en Turín el 27 de agosto de 1950: Sólo pide la muerte / urgente y necesaria / para dejar de ser / la peste de si mismo.

34. Tor Jonsson se ahorca en Oslo el 14 de enero de 1951: ¿Para qué escribir más / de todo lo que existe / si los ojos conforman / siempre un mejor poema?.

35. Jean Pierre Duprey fue hallado sin vida en su taller de París el 2 de octubre de 1959: Así quise ser yo, así./ Y orinarme en los símbolos del mundo.

36. Carlos Obregón ingiere una sobredosis de barbitúricos en Madrid, el 1 de enero de 1963: …se averigua un sonido de sirenas / que ya no señalan la herida, / no la cantan, / porque la muerte es todo.

37. Sylvia Plath abre la llave del gas y mete la cabeza en el horno. En Londrés el 11 de febrero de 1963: Hoy quiero hablar contigo / hasta que llegue el alba / y se hagan memoria mis palabras.

38. Tomás González, el día de su vigesimosexto cumpleaños (Diciembre de 1966), tras regalarle a su madre flores y un poema, abrió la ventana y se arrojo al vacío: Madre, también yo quisiera ser mujer. / …para sentir en mi interior / la necedad terrible de haber traído al mundo a esta bestia maldita, / y perdonarte, madre.

39. Violeta Parra, cantora, compositora, pintora, poeta, hija y hermana de poetas… muere el 5 de febrero de 1967, en Carpa de la Reina, a los cincuenta años: Gracias a la vida / que me ha dado tanto…

40. José Mª Arguedas se dispara un tiro en Lima el 2 de diciembre de 1969: No convienen los versos / que nos muestran las vísceras azuleando al sol.

41. Paul Celan se arroja a las aguas del Sena a su paso por París el 30 de abril de 1970: No sirve de nada ya que no sea / morir ahogado en la clepsidra./ Quizás el Sena.

42. John Berryman salta desde un puente a las aguas del Misissippi en Mineapolis el 7 de enero de 1972: Yo he visto a los hombres / caminar fuera de sí / no siendo hombres,/ pero sombras tampoco.

43. Gabriel Ferrater toma barbitúricos y se ata una bolsa de plástico en la cabeza, en Sant Cugat, el 27 de abril de 1972: Te vas a trompicones / amputándome. / Te me ajas sin más…/ y yo mirando.

44. Alejandra Pizarnik muere por una sobredosis de barbitúricos en Buenos Aires el 25 de septiembre de 1972: Podad mi cuerpo cada primavera, / y que crezcan con fuerzas renovadas, / en su tumba, mis esquejes.

45. Jon Mirande, la noche de Navidad de 1972, ingiere una sobredosis de barbitúricos en París: Morir matando / no puede ser suicidio.

46. Alfonso Costafreda es hallado sin vida en el pasillo de su casa en Ginebra, el 4 de abril de 1974: Los latidos contados / de mi corazón se desbocan / buscando el cero.

47. Jaime Torres Bodet asolado por el cáncer, pone fin a su vida con un disparo. En México, el 13 de mayo de 1974: Un algo celular me crece adentro / que me hace pensar / más en mi mismo.

48. Anne Sexton enciende el motor del coche en el garaje y muere por inhalación de anhídrido carbónico. En Weston, el 4 de octubre de 1974: …y un poco de este anhídrido carbónico / que bien dosificado te hace dormir tranquila para no despertar de nuevo / al tedio de los días.

49. Héctor Murena muere rodeado de cajas de vino en el cuarto de baño de su casa de Buenos Aires, el 5 de mayo de 1975: Déjate al aspaviento de sus órbitas / abandona tu piel a su mandato.

50. Jens Bjorneboe anuncia su suicidio en un programa de televisión y muere luego ahorcado en Veierland el 9 de mayo de 1976: Suspenderse un instante y dormir. / Dejar de ser el cadáver diario / y ser el muerto.

51. Luis Hernández se deja atropellar por el metro de Buenos Aires, el 3 de octubre de 1977: Matar a Dios / quizás sea el mejor de los suicidios.

52. Justo Alejo se suscribe a la revista Clarín y se arroja al vacío desde el edificio del Ministerio del Aire en Madrid, el 11 de enero de 1979: Sólo una cosa quiero / antes de ver el fín:/ y es recibir Clarín / en mi tumba espartana…

53. Alexis Traianós conecta una manguera desde el tubo de escape al interior de su automóvil y fallece por asfixia. En Capandriti, el 7 de mayo de 1980: Todos los muertos soy yo./ Todos.

54. Enrico Freire, murió en Granada, el 14 de octubre de 1980. Dejó abierto el gas y encendió la vela que siempre usaba para “inspirarse” y escribir su último poema, titulado “explosión”: Antes del grito, tardo 44 años, 3 meses y un día en encontrar la salida.

55. Severino Tormes, estrelló su coche contra un árbol camino de Tordesillas, el 15 de noviembre de 1980: 15 de noviembre: Tengo la sensación de haber vivido absolutamente en vano. ¿De qué me han servido los libros, la música, el amor, la poesía?. Una amarga carcajada contra un árbol y otra eterna en el infierno.

56. Paula Sinos (Baracaldo 1950-Portugalete 1981): El maquinista del trén dijo: “Vi un bulto a lo lejos… creí que era un perro… Frené pero era tarde… jamás olvidaré su rostro…”: Siempre puedes pensar que fue el trén / el que se arrojó a ti.

57. Fabrice Graveraux se corta las venas delante de sus amigos en Viareggio, el 8 de enero de 1982: En la lente el disparo, / en la vena el cuchillo. / Es la fiebre. / Es París.

58. León Artigas, el 14 de febrero de 1984, se introdujo el cañón de una pistola entre los diente y disparó. Sucedió en Badajoz: Imploraré tan sólo un destello / cegador de lucidez / para devolverle a Dios / un cadáver de lujo.

59. Beppe Salvia se lanza al vacío desde su casa de Roma, en marzo de 1985: ¿De que sirve perdurar con parámetros / de supervivencia, intentando pasar cada día sin saltar al vacío,…? / Mira los ojos de tu hija / y despídete con un beso.

60. José A. Acillona, murió desangrado en el psiquiátrico de Oña, en mayo de 1990, tras rebanarse el cuello con una lata de conservas: Hace mucho tiempo que te espero. Tú eres mi salvador. Tú eres el justiciero que me volará la nuca. ¡Dispara ya, cabrón!.

61. Alina Reyes se embarcó para siempre en la nave-bañera de un hotel con las venas cortadas, el 14 de noviembre de 1991, en Madrid: “Qué extraño… La luz está aparada y sin embargo juraría que la acabo de encender. Por lo menos, mañana la doncella no tendrá que hacer la cama”.

62. José Ignacio Fuentes, murió colgado de su cinturón en la cárcel de Basauri, el 14 de octubre de 1991, dos años después de degollar a su esposa: No tengo más que hacer que fumar hasta la muerte. / Yo fumo y sueño. / Quién sabe si algún día veré un río / o la garra piadosa de una soga.

63. Nicolás Arnero (Segovia, 1950) se ahorcó el 20 de enero de 1991 dejando subrayada una frase en un libro de Pavese: “Basta de palabras. Un gesto. No escribiré más.”: Intuyo la cobarde humillación / de substraerme al suicidio.

64. Víctor Ramos, falleció desangrado por autocastración en la cárcel de Nanclares de Oca, el 10 de octubre de 1995: De queroseno puro, / antes de que florezca la rareza, / rociar la realidad.

65. Wenceslao Rodriguez, Madrid 1970, Sevilla 1997, colgado de una viga de la pensión El Guaraní: …a la luz de un flexo en el desván, / introdujo entre sus labios el cañón de una pistola / e imaginó el fragor de una sonrisa / ante los pies descalzos de la soledad.

66. Marithelma Nostra, Brasil, murió por una sobredosis barbitúricos en un hotel de Madrid (1999.): ¿Sabes?… He observado que hay personas que recurren a un segundo lenguaje para expresar lo que verdaderamente sienten. (…) Estas personas casi nunca saben lo que quieren, casi nunca saben lo que esperan y casi siempre se suicidan.

67. José Agustín Goytisolo se suicidó el 19 de marzo de 1999 arrojándose al vacío desde el balcón de su casa: …una tristísima ceniza / que caía y caía sobre la tierra, / y sigue cayendo en mi memoria, / en mi pecho, / en las hojas del papel en que escribo.

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Por Alberto Lagunas:

Entrevistó a Alejandra Pizarnik inmediatamente después de que ella ganara el primer premio en el concurso a la producción literaria de 1965 por “Los trabajos y las noches”, organizado por la Municipalidad de Buenos Aires.
Este reportaje fue publicado en 1966 en un diario de Rosario de escaso tiraje, ya desaparecido.
Tanto las preguntas como las respuestas fueron hechas por escrito, de manera que la palabra de la poeta se presenta sin ninguna alteración.

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EL REPORTAJE

A.L: ¿Sabe realmente cuándo comienza a escribir un poema, en otras palabras, cree en la inspiración?
A.P.: No puedo creer en la “inspiración”. Pero no se trata de una creencia sino de asistir a una evidencia.

A.L.: ¿Cómo “trabaja’ o “siente” la poesía que hace?
A.P..: Casi siempre trabajo mis poemas a larga distancia. Me importa mucho el rol de la noción de distancia en la compleja relación autor-poema. Pero distancia, en lengua argentina, suele equivaler a frialdad. Ignoro el sentido de este término y agrego que necesito más inspiración (o como quiera llamarse) para trabajar un poema que para alumbrarlo (verbo más adecuado a la segunda etapa, la del trabajo, que no conviene llamar trabajo por su connotación utilitaria). No sé qué otro término podría emplearse pero yo hablaría de intento de curación o de reparación del poema, lo cual no tiene relación alguna con el acto aplicado y escolar de corregir cuartillas con fines de perfección externa de eso que llaman forma.

A.L.: ¿Qué significan para Usted los premios?
A.P..: Una cierta suma de dinero. En cuanto a los premios honoríficos, o sea sin billetes, les quito todo derecho de autodenominarse premios.

A.L.: ¿Cómo ve el panorama literario argentino?
A.P..: No logro verlo. En cambio, vislumbro el panorama literario latinoamericano: Vale la pena frecuentarlo.

A.L.: ¿Qué nombres marcarían el siglo XX literario?
A.P..: Kafka, Breton, Joyce, Sigma

A.L: ¿Se atrevería a definir la poesía?
A.P..: No. No me atrevería.

A.L.: ¿Habría diferencia entre “lo poético’ y “lo literario’?
A.P..: Hay inmensas diferencias. El sol es poético y no es literario. Cualquier objeto y cualquier sujeto puede ser poético sin ser literario.

Por otra parte, hay que distinguir entre lo poético y el poema, comoasí también entre lo literario y la literatura. O sea, lo poético y lo literario son atributos inmanentes de sujetos y objetos variados. La
alquimia poética o la alquimia literaria puede hacerlos “visibles’ como diría Paul Klee, y esesta una de las razones por las que la poesía y la literatura son apasionantes.

A.L.: ¿Qué le preocupa más cuando da a conocer un libro de poesías?

A.P..: Cuando doy a conocer un libro de poesías nada me preocupa porque me alegra demasiado la perspectiva de quitarme de encima el peso de mis poemas, tan livianos cuando dejan de ser míos o inéditos y cuando algún lector privilegiado los asume y, así, me ayuda a compartir el terrible peso de la palabra solitaria, que deja de serlo gracias a esta operación maravillosa como es el encuentro entre un lector y un poema.

A.L.: ¿En qué está trabajando actualmente?

A.P..: Estoy esperando que sea octubre para ver publicado por Sudamericana mi sexto libro de poemas: “Fragmentos para dominar el silencio” (1). Entretanto, trabajo en poemas nuevos (creo que nuevos en todos los sentidos de esta palabra ambigua) que constituirán un séptimo libro de poemas. Aún no tiene título pero yo lo llamo “J.B.” por Jerónimo Bosch (algunos poemas se relacionan con dos cuadros de él). En fin ignoro si se trata de un libro o de una prueba en el sentido trágico y antiguo, cuando el destino probaba a una criatura humana infligiéndole alegrías y desdichas peculiares. Pero prefiero no seguir hablando de lo que aún no es.

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Vasos vacíos

Borracho mítico. Peleador impenitente. Apostador serial. Romántico recalcitrante. Ultimo beatnik. Primer punk. Ajeno a cualquier capilla o institución literaria, pero con lectores devotos en todo el mundo, hace diez años moría Charles Bukowski. Radar convocó a algunos de sus lectores argentinos de aquellos años para recordarlo. Y además reproduce la extraordinaria entrevista que le hizo Sean Penn en 1987 para la revista Interview, cuando el actor estaba a punto de participar de la filmación de Barfly (en un papel que finalmente haría Mickey Rourke).

Bares:“Ya no voy mucho a bares. Saqué eso de mi sistema. Ahora, cuando entro a un bar, siento náuseas. Estuve en demasiados, es apabullante. Son para cuando uno es más joven: todo eso de irse a las manos con un tipo, hacerse el macho, levantarse minas. A mi edad, ya no lo necesito. Hoy sólo entro a los bares para mear. A veces cruzo la puerta y empiezo a vomitar”.

El alcohol: “El alcohol es probablemente una de las mejores cosas que han llegado a esta tierra, además de mí. Entonces nos llevamos bien. Es destructivo para la mayoría de la gente, pero yo soy un caso aparte. Hago todo mi trabajo creativo cuando estoy intoxicado. Incluso me ha ayudado con las mujeres. Siempre fui reticente durante el sexo, y el alcohol me ha permitido ser más libre en la cama. Es una liberación porque básicamente yo soy una persona tímida e introvertida, y el alcohol me permite ser este héroe que atraviesa el espacio y el tiempo, haciendo un montón de cosas atrevidas… Entonces el alcohol me gusta, cómo no”.

Fumar: “Me gusta fumar. El cigarrillo y el alcohol se equilibran. Yo solía despertarme de una borrachera y había fumado tanto que mis dos manos estaban amarillas, casi marrones, como si tuviera puestos guantes. Y me preguntaba: ‘¡Mierda! ¿Cómo se verán mis pulmones?’”.Pelear: “La mejor sensación es cuando golpeás a un tipo que no se supone que puedas golpear. Una vez me metí con un tipo, me estaba insultando. Le dije: ‘Bueno, adelante’. No tuve ningún problema, le gané la pelea fácilmente. Estaba tirado en el piso. Tenía la nariz ensangrentada. Me dijo: ‘Jesús, te movés siempre tan lentamente que pensé que serías fácil. Y cuando empezó la condenada pelea, ya no podía ver tus manos, te volviste tan rápido. ¿Qué pasó?’. Le dije: ‘No sé, hombre. Así son las cosas. Uno ahorra para cuando tiene que usarlo’”.

Los gatos: “Es bueno tener un montón de gatos alrededor. Si uno se siente mal, mira a los gatos y se siente mejor, porque ellos saben que las cosas son como son. No hay por qué entusiasmarse y ellos lo saben. Por eso son salvadores. Cuantos más gatos uno tenga, más tiempo vivirá. Si tenés cien gatos, vivirás diez veces más que si tenés diez. Algún día esto será descubierto: la gente tendrá mil gatos y vivirá para siempre. Realmente es ridículo”.

Las mujeres y el sexo: “Yo las llamo máquinas de quejarse. Las cosas con un tipo nunca están bien para ellas. Y cuando me tiran toda esa histeria… Tengo que salir, agarrar el auto e irme. A cualquier parte. Tomar una taza de café en algún lado. En cualquier lado. Cualquier cosa menos otra mujer. Supongo que están construidas de diferente manera, ¿no? Cuando la histeria empieza, se acaba todo. Uno se tiene que ir, ellas no entienden por qué. ‘¿Adónde vas?’, te gritan. ‘¡Me voy a la mierda, nena!’. Piensan que soy un misógino, pero no es verdad. Es puro boca a boca. Escuchan que Bukowski es ‘un cerdo macho chauvinista’, pero no chequean la fuente. Seguro, a veces pinto una mala imagen de las mujeres en mis cuentos, pero con los hombres hago lo mismo. Incluso yo salgo mal parado muchas veces. Si realmente pienso que algo es malo, digo que es malo, sea hombre, mujer, niño o perro. Las mujeres son tan quisquillosas, piensan que me las agarro con ellas en particular. Ése es su problema”.

La primera vez: “Mi primera vez fue la más rara. No sabía cómo hacerlo, y ella me enseñó a chuparle la concha y todas esas cosas de coger. Me acuerdo de que me decía: ‘Hank, sos un buen escritor, pero no sabés una mierda sobre las mujeres’. ‘¿Qué querés decir? Estuve con un montón de mujeres.’ ‘No, no sabés nada. Dejame enseñarte algunas cosas.’ Le dije que bueno y ella: ‘Sos buen estudiante, entendés rápido’. Eso fue todo. (Está un poco avergonzado. No por los detalles sino por el sentimentalismo del recuerdo.) Pero todo ese asunto de chupar conchas se puede poner un poco servil. Me gusta hacerlas gozar, pero… Todo está sobrevalorado. El sexo sólo es una gran cosa cuando no lo hacés”.

El sexo antes del sida (y su casamiento):“Yo nada más entraba y salía de entre las sábanas. No sé, era como un trance, un trance de coger. Y las mujeres… uno les decía algo, las tomaba de la muñeca, ‘vamos, nena’, las guiaba hasta el dormitorio y se las cogía. Cuando uno entra en el ritmo, sigue adelante. Hay un montón de mujeres solitarias allá afuera. Son lindas, pero no se saben conectar. Están sentadas solas, van al trabajo, vuelven a la casa… es algo maravilloso para ellas que un tipo se les aparezca. Y si se sienta cerca, bebe y habla, es entretenimiento. Estuvo bien, tuve suerte. Las mujeres modernas… no te cosen los botones”.

Escribir: “Escribí un cuento desde el punto de vista de un violador de una niña muy pequeña. Y la gente me acusó. Me hicieron entrevistas. Decían: ‘¿Le gusta violar a niñitas?’. Dije: ‘Por supuesto que no. Estoy fotografiando la vida’. Me metí en problemas con montones de cosas. Pero, por otro lado, los problemas venden libros. Pero, en última instancia, escribo para mí. (Da una larga pitada a su cigarrillo.) Es así. La pitada es para mí, la ceniza es para el cenicero. Eso es publicar. Nunca escribo de día. Es como ir al supermercado desnudo. Todo el mundo te puede ver. De noche es cuando se sacan los trucos de la manga… la magia”.

La poesía: “Siempre recuerdo que, en el patio de la escuela, cuando aparecía la palabra ‘poeta’ o ‘poesía’, todos los pendejos se reían y se burlaban. Puedo ver por qué: es un producto falso. Ha sido falso y snob y endogámico por siglos. Es ultradelicado, sobreapreciado. Es un montón de mierda. Durante siglos, la poesía es casi basura total. Es una farsa. Ha habido grandes poetas, no me entienda mal. Hay un poeta chino llamado Li Po. Podía poner más sentimiento, realismo y pasión en cuatro o cinco sencillas líneas que la mayoría de los poetas en sus doce o trece páginas de mierda. Y bebía vino también. Solía quemar sus poemas, navegar por el río y beber vino. Los emperadores lo amaban porque podían entender lo que decía. Por supuesto, sólo quemó sus poemas malos. Lo que yo quise hacer, si me disculpa, es incorporar el punto de vista de los obreros sobre la vida… los gritos de sus esposas que los esperan cuando vuelven del trabajo. Las realidades básicas de la existencia del hombre común… algo que pocas veces se menciona en la poesía desde hace siglos. Mejor, que quede registrado que dije que la poesía es una mierda desde hace siglos. Y una vergüenza”.

Céline: “La primera vez que leí a Céline, me fui a la cama con una caja grande de galletitas Ritz. Empecé a leerle y me comía una galletita Ritz, me reía, me comía una Ritz, leía. Leí la novela entera de un tirón y me terminé la caja de galletitas. Y me levanté y tomé agua. Tendrías que haberme visto. No me podía mover. Eso es lo que un buen escritor te puede hacer. Casi te puede matar. Un mal escritor puede hacerlo, también”.

Shakespeare: “Es ilegible y está sobrevalorado. Pero la gente no quiere escuchar esto. Uno no puede atacar templos. Ha sido fijado a lo largo de los siglos. Uno puede decir que tal es un pésimo actor, pero no puede decir que Shakespeare es mierda. Cuando algo dura mucho tiempo, los snobs empiezan a aferrarse a él, como ventosas. Cuando los snobs sienten que algo es seguro, se aferran. Pero si les decís la verdad, se ponen salvajes. No pueden soportarlo. Es atacar su propio proceso de pensamiento. Me desagradan”.Su material de lectura favorito: “Leí en el The National Enquirer una nota titulada ‘¿Es su marido homosexual?’. Linda me dijo: ‘¡Tenés voz de puto!’. Yo dije: ‘Oh, sí, siempre me lo pregunté’. Ese artículo decía: ‘¿Su marido se depila las cejas?’. Y yo pensé, mierda, lo hago todo el tiempo. Ahora sé lo que soy. Me depilo las cejas, soy un puto. Es muy amable de parte de The National Enquirer decirme lo que soy”.

El humor y la muerte: “El último gran humorista era un tipo llamado James Thurber. Pero su humor era tan magnífico que tuvieron que ignorarlo. Este tipo era, podría decirse, un psiquiatra de las edades. Tenía algo ambiguo, hombre-mujer, veía cosas. Era sanador. Su humor era tan real que uno gritaba de risa, era como una liberación frenética. Aparte de Thurber, no puedo pensar en nadie… Yo tengo algo de humorista, pero no como él. No llamo humor a lo que tengo, lo llamo un ‘filo cómico’. Estoy colgado en eso. Casi todo lo que pasa es ridículo. Cagamos todos los días. Eso es ridículo, ¿no te parece? Tenemos que seguir meando, poniendo comida en nuestras bocas, nos sale cera de los oídos. Tenemos que rascarnos. Cosas feas y tontas, ¿o no? Las tetas no sirven para nada, salvo…”.

Nosotros: “La verdad es que somos monstruosidades. Si pudiéramos vernos, podríamos amarnos, darnos cuenta de lo ridículos que somos, con nuestros intestinos retorcidos por los que se desliza lentamente la mierda mientras nos miramos a los ojos y decimos: ‘Te amo’. Nos carbonizamos y producimos mierda, pero no nos tiramos pedos cerca del otro. Todo tiene un filo cómico”.

Ganar: “Y después nos morimos. Pero la muerte no nos ha ganado. No ha mostrado ninguna credencial. Nosotros hemos mostrado todas las credenciales. Con el nacimiento, ¿nos ganamos la vida? No realmente, pero de seguro la hija de puta nos tiene atrapados… La muerte me provoca resentimiento, la vida también, y mucho más estar atrapado entre las dos. ¿Sabés cuantas veces intenté suicidarme? Dame tiempo, sólo tengo 66 años. Sigo trabajando en eso. Cuando uno tiene tendencias suicidas, nada lo molesta, excepto perder en las carreras de caballos. ¿Por qué será? A lo mejor porque uno usa su mente en las carreras, no su corazón. Pero nunca cabalgué. No estoy muy interesado en el caballo sino en el proceso de acertar o no, selectivamente”.Las carreras: “Traté de ganarme la vida con las carreras por un tiempo. Es doloroso. Es vigorizante. Todo está al límite, el alquiler, todo. Pero uno tiende a ser cuidadoso. Una vez estaba sentado en una curva. Había doce caballos en la carrera y estaban todos amontonados. Parecía un gran ataque. Todo lo que veía era esos grandes culos de caballo subiendo y bajando. Parecían salvajes. Miré esos culos de caballos y pensé: ‘Esto es una locura total’. Pero hay otros días en los que ganás cuatrocientos o quinientos dólares, ganás ocho o nueve carreras al hilo, y te sentís Dios, como si lo supieras todo. Y todo queda en su lugar”.

La gente: “No miro mucho a la gente. Es perturbador. Dicen que si mirás mucho a otra persona, te empezás a parecer a ella. Pobre Linda. La mayoría de las veces me la puedo pasar sin la gente. La gente no me llena, me vacía. No respeto a nadie. Tengo un problema en ese sentido. Estoy mintiendo pero, creeme, es verdad”.

La fama: “Es destructora. Es una puta, una perra, la destructora más grande de todos los tiempos. A mí me tocó la mejor parte porque soy famoso en Europa y desconocido aquí, en Estados Unidos. Soy uno de los hombres más afortunados. La fama es terrible. Es una media en una escala del denominador común, la meten trabajando a un nivel bajo. No tiene valor. Una audiencia selecta es mucho mejor”.

La soledad: “Nunca me sentí solo. He estado en una habitación, me he sentido suicida. Estuve deprimido, me he sentido horrible más allá de lo descriptible, pero nunca pensé que una persona podía entrar a una habitación y curarme. Ni varias personas. En otras palabras, la soledad no es algo que me molesta porque siempre tuve este terrible deseo de estar solo. Siento la soledad cuando estoy en una fiesta, o en un estadio lleno de gente vitoreando algo. Citaré a Ibsen: ‘Los hombres más fuertes son los más solitarios’. Nunca pensé: ‘Bueno, ahora va a entrar una rubia hermosa y vamos a garchar, y me va a frotar las bolas, y me voy a sentir bien’. No, eso no iba a ayudar. Viste cómo piensa la gente común: ‘Guau, es viernes a la noche, ¿qué vamos a hacer? ¿Quedarnos acá sentados?’. Bueno, sí. Porque no hay nada allá afuera. Es estupidez. Gente estúpida mezclándose con gente estúpida. Que se estupidicen entre ellos. Nunca tuve la ansiedad de lanzarme a la noche. Me escondía en bares porque no quería esconderme en fábricas. Eso es todo. Les pido perdón a los millones, pero nunca me sentí solo. Me gusta estar conmigo mismo. Soy la mejor forma de entretenimiento que puedo encontrar”.

El tiempo libre: “Es muy importante tener tiempo libre. Hay que parar por completo y no hacer nada por largos períodos para no perderlo todo. Seas un actor o una ama de casa, cualquier cosa, tiene que haber grandes pausas en las que no hacés nada. Uno se tira en una cama a mirar el techo. Hacer nada es muy, muy importante. ¿Y cuánta gente lo hace en la sociedad moderna? Muy poca. Por eso la mayoría está totalmente loca, frustrada, enojada y odiosa. Antes de casarme, o de conocer a muchas mujeres, bajaba las cortinas y me metía en la cama por tres o cuatro días. Me levantaba para cagar y para comer una lata de porotos. Después me vestía y salía a la calle, y el sol brillaba y los sonidos eran maravillosos. Me sentía poderoso, como una batería recargada. Pero, ¿sabés qué me tiraba abajo? El primer rostro humano que veía en la vereda. Esa cara nomás me hacía perder la mitad de la carga. Esta cara monstruosa, sin expresión, tonta, sin sentimientos, cargada de capitalismo. Pero aún así valía la pena, me quedaba la mitad de la carga todavía. Por eso el tiempo libre es importante. Y no digo tomarse tiempo para tener pensamientos profundos. Hablo de no pensar en absoluto. Sin pensamientos de progreso, sin pensamientos sobre uno mismo. Sólo ser un haragán. Es hermoso”.

La belleza: “No existe algo como la belleza, especialmente en un rostro humano, eso que llamamos fisonomía. Todo es un imaginado y matemático alineamiento de rasgos. Por ejemplo, si la nariz no sobresale mucho, si los costados están bien, si las orejas no son demasiado grandes, si el cabello no es demasiado largo. Es una mirada generalizadora. La gente piensa que ciertos rostros son hermosos, pero, realmente, no lo son. La verdadera belleza, por supuesto, viene de la personalidad. No tiene nada que ver con la forma de las cejas. Me dicen de tantas mujeres que son hermosas… pero cuando las veo, es como mirar un plato de sopa”.

La fealdad: “No existe. Hay algo llamado deformidad, pero la simple fealdad no existe. He dicho”.

Érase una vez: “Era invierno, yo me estaba muriendo de hambre intentando ser escritor en Nueva York. No había comido en tres o cuatro días. Así que finalmente dije: ‘Me voy a comer una gran bolsa de pochoclo’. Cada grano era como un churrasco. Tragaba y echaba pochoclo a mi estómago que decía ‘¡Gracias, gracias!’. Estaba en el paraíso, caminando por ahí, hasta que dos tipos pasaron a mi lado y uno le dijo al otro: ‘¡Jesús!’. El otro dijo: ‘¿Qué pasa?’ ‘¿Viste a ese tipo comiendo pochoclo? Dios, era horrible.’ Así que no pude disfrutar el resto del pochoclo. Pensé qué quisieron decir con eso de que ‘era horrible’. Yo estaba en el paraíso. Supongo que era un poco cochino. Ellos siempre pueden distinguir a un tipo hecho mierda”.

La prensa: “Disfruto las cosas malas que se dicen sobre mí. Aumenta la venta de libros y me hace sentir malvado. No me gusta sentirme bien porque soy bueno. ¿Pero malo? Sí. Me da otra dimensión. Me gusta ser atacado. ‘¡Bukowski es desagradable!’ Eso me hace reír, me gusta. ‘¡Es un escritor desastroso!’ Sonrío más. Me alimento de eso. Pero cuando un tipo me dice que dan un texto mío como material de lectura en una universidad, me quedo boquiabierto. No sé, me aterra ser demasiado aceptado. Siento que hice algo mal”.El dedo: (Levanta el dedo meñique de su mano izquierda) “¿Viste alguna vez este dedo? (El dedo parece paralizado en una forma de “L”). Me lo rompí una noche, borracho. No sé por qué, pero nunca se acomodó. Pero funciona perfecto para la letra ‘a’ de la máquina de escribir, y qué demonios, le agrega algo a mi personaje”.

La valentía: “A la mayoría de la gente supuestamente valiente le falta imaginación. Es como si no pudieran concebir lo que sucedería si algo saliera mal. Los verdaderos valientes vencen a su imaginación y hacen lo que deben hacer”.El miedo: “No sé nada sobre eso”. (Se ríe.)

La violencia: “Creo que, la mayoría de las veces, la violencia es malinterpretada. Hace falta cierta violencia. En nosotros hay una energía que necesita ser sacada. Creo que si esa energía es contenida, nos volvemos locos. La paz última que todos deseamos no es un área deseable. De alguna manera, no estamos destinados a eso. Por eso me gusta ver peleas de boxeo, y por eso yo mismo las protagonizaba en mi juventud. A veces se llama violencia a la expulsión de energía con honor. Hay locura interesante y locura desagradable. Hay buenas y malas formas de violencia. Es un término vago. Está bien si no se hace a expensas de otros”.

El dolor físico: “Con el tiempo uno se endurece, aguanta el dolor físico. Cuando estaba en el Hospital General, un tipo entró y dijo: ‘Nunca vi a nadie aguantar la aguja con tanta frialdad’. Eso no es valentía. Si uno aguanta suficiente dolor, uno cede. Es un proceso, un ajuste. Pero no hay forma de acostumbrarse al dolor mental. Me mantengo lejos de él”.

La psiquiatría: “¿Qué consiguen los pacientes psiquiátricos? Una cuenta. Creo que el problema entre un psiquiatra y su paciente es que el psiquiatra actúa de acuerdo al libro, mientras que el paciente llega por lo que la vida le ha hecho. Y aunque el libro pueda tener cierta perspicacia, las páginas siempre son las mismas y cada paciente es diferente. Hay muchos más problemas individuales que páginas. Hay demasiada gente loca como para resolverlo diciendo: ‘Tantos dólares por hora, cuando suena el timbre terminamos’. Eso sólo puede llevar a una persona un poco loca a la locura total. Recién empiezan a abrirse y a sentirse bien cuando el psiquiatra dice: ‘Enfermera, arregle la próxima cita’. Todo es asquerosamente mundano. El tipo está ahí para quedarse con tu culo, no para curarte. Quiere tu dinero. Cuando suena el timbre, que entre el siguiente loco. Ahora, el loco sensible se va a dar cuenta de que cuando el timbre suena, significa que lo cagaron. No hay límites de tiempo para curar la locura, y no hay cuentas para eso, tampoco. Muchos de los psiquiatras que yo he visto parecen estar al límite ellos mismos, además. Pero están demasiado cómodos. Creo que el paciente quiere ver un poco de locura, no demasiado. Ah, los psiquiatras son totalmente inútiles. ¿Siguiente pregunta?”.

La fe: “La fe está bien para los que la tienen. Mientras no me la tiren por la cabeza. Tengo más fe en mi plomero que en el ser eterno. Los plomeros hacen un buen trabajo. Dejan que la mierda fluya”

El cinismo: “Siempre me acusaron de cínico. Creo que el cinismo es una uva amarga. Es una debilidad. Es decir: ‘¡Todo está mal! ¿Entendés? ¡Esto no está bien! ¡Aquello no está bien!’. El cinismo es la debilidad que evita que nos ajustemos a lo que ocurre en el momento. El optimismo también es una debilidad. ‘El sol brilla, los pájaros cantan, sonríe.’ Eso es mierda también. La verdad está en algún lugar entre los dos. Lo que es, es. Si no estás listo para soportarlo, joderse”.

La moralidad convencional: “Puede que no exista el infierno, pero los que juzgan pueden crearlo. Pienso que la gente está sobredomesticada. Uno tiene que averiguar lo que le pasa, y cómo va a reaccionar. Voy a usar un término extraño aquí: el bien. No sé de dónde viene, pero siento que hay un básico rasgo de bondad en cada uno de nosotros. No creo en Dios, pero creo en esta ‘bondad’, como un tubo dentro de nuestros cuerpos. Puede ser alimentada. Siempre es mágica, por ejemplo cuando en una autopista sobrecargada de tráfico un extraño hace lugar para que alguien pueda cambiar de mano… es esperanzador”.

Sobre ser entrevistado: “Es como ser arrinconado. Es vergonzoso. Por eso, no siempre digo toda la verdad. Me gusta jugar y burlarme un poco, así que doy información falsa sólo por el gusto de entretener y mentir. Así que si quieren saber algo sobre mí, no lean una entrevista. Ignoren ésta, también”.

FIN.

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Preparativos para dejar la Noche

Saint Seiya : Theme Triste

Al principio ya todo tenía un nombre, la ejecución de los actos no alcanzaba a mis dominios, solo la simpleza de la perfección, la unión de comunes experiencias le daban ese sabor amargo a lo sagrado.

Arranco las hojas secas del jardín vecino, y todas rendidas al piso sangran, como si ninguna deseara separarse de la tierra que las vio morir.

Luego y para que no exista insinuaciones, enjuagaré mi piel con el sabor exótico de la mañana, (absoluto testigo será la cuchilla solar que atraviesa mis fachas imperfectas) en una delineo brillante la vileza de la luz lila me nombrará en su eterna amargura…

Para esto, ya casi estoy despierto, incluso saludo a medio mundo agitando los brazos, como si deseara vivir, como si mi café tuviera el toque exacto de la ansiada resurrección.

Guardé el sueño y depuse las armas yá cuando todos los pájaros se aposentaban  en sus nidos, crucé la puerta que dá a la libertad candente, entre silbidos e insultos, un niño acariciando mis rodillas me dá la bienvenida, lleva entre sus ojos una venganza tierna, un encanto remoto que parece una traición.

…Yo que huelo a la muerte prendida en su féretro, yo que casi no me miro al espejo, me asusto y retrocedo y el niño tímido jamás se aleja y quiere repetir sus lágrimas, coge un martillo y se golpea los dientes, se hiere y maldice su aujero hasta deshacerse en recuerdos, y nos confundimos en un mismo silencio, en la misma orfandad de pasajero perdido.

Finalmente, me duermo a vestir mi traje azul, y me aferro al sombrero de espinas que guardo bajo mi almohada, finalmente hay luz.

(Se presume que este canto seria el ayer, si no fuera porque es de mañana, si no fuera por la luz, si no fuera porque me acabo de comprar una vida y no sé que hacer aún con ella.)

Agosto 2007

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